Sobre a saudade nunca vivida.

É muito deprê, é carência absoluta, necessidade. Só para, de algum jeito, participar da vida da pessoa. Tipo em segredo. É loucura. É falta de amor-próprio, e excesso de amor. Só amor. Amor que não se retribui, e que não passa. Aliás, você pensa que não vai passar, mas no fundo você se sente idiota por ficar se lamentando, porque sabe que mais cedo ou mais tarde, a história vai se repetir, e o seu par-não-tão-romântico será outro. É complicado, tipo um vicio. Uma droga de droga. Você sabe tudo o que a pessoa faz, com quem ela sai, que musicas ela ouve. E ela já nem quer mais saber de você. Porque isso você sabe, e muito bem. Depois fica chorando pelos cantos, com raivinha, parecendo criança que acabou de deixar o doce cair no chão. Só falta uma tatuagem escrita ‘eu te amo’. Gostar é mais fácil. Só gostar. Dói menos, acredite. Ainda vai deitar na cama e pensar em alguém, mesmo sem querer. É normal. Constante desenvolvimento. Esperança, sei lá. Droga.